Faint-hearted !

Y es que no naciste ni jamás servirás para lograr algo grande.

No, no quería saber de ti,
solo necesitaba escuchar lo que en el fondo perfectamente sabía.

Mil cosas que tengo guardadas para decirlas en el momento exacto,
mil cosas,
de tus viajes, de tu ánimo, de tus manos, de tus atrasos, de tu ánimo,
mil cosas que decirte,
de la vida, de tu ausencia, y en tu presencia, de los años, de lo vano, lo que dices y tu ánimo,
las miles de cosas que me callo,
por idiota, por confiada, por temernos, por tu ausencia y por tu ánimo,
mil cosas,
miles de cosas,
y me callo,
nos callamos,
y no te digo algo, mientras vos me dices nada,
nos callamos.

Podría decirte mil veces lo muy mío que eres,
porque tengo miles de cosas que decirte,
que me debes,
eres mil veces mío,
aún sin saberlo,
porque hay silencio,
porque somos silencio,
un paréntesis de silencio,
entre mis escapes, tus regresos, las esquinas, tu pieza, mi orgullo y tu ánimo,
el silencio de ser nada, creyendo serlo todo,
un silencio de mierda, que aún así es solo mío.

Tengo mil cosas que decirte,
mil cosas que escupirte,
mil cosas que lamerte,
mil cosas que se vuelven infinitas
cada vez que desapareces y pienso
que si, que esta vez te perdí y es para siempre.

yo...


yo simplemente olvidé como tratarte.

Y te encanta que te salga el tiro por la culata.

Estúpida de mierda.

Recordarte siempre arruina todo cuando se aproxima Diciembre
y tu probablemente ni siquiera lo sientes.

La compañía está sobrevalorada.

Decir 'no, no estoy solo' es una construcción,
jamás se deja de estarlo,
'estar con alguien' es meramente anecdótico,
incluso hermosamente anecdótico,
pero inevitablemente circunstancial,
y no entiendo esa manía de preguntar 'estás pololeando?'
y responder 'no, estoy solo'.

Tampoco es que deteste las relaciones,
extraño, claro, muchas cosas,
de S., por ejemplo,
extraño el hecho de que con él jamás le falto arte a mi vida,
de Eddo el sentir que era inmune al mundo,
de Nico no extraño cosa alguna porque no tuvimos algo que se pudiese extrañar,
pero siempre, con todos, siempre, siempre,
estuve sola,
estuvimos solo,
porque jamás fue posible salvar la diferencia abismal
entre tu y yo,
la grieta de la conjunción,
nos supe dos,
de principio a fin,
al lado del otro,
conjuntos,
mas no uno.

Estoy sola,
y una vez asumido eso,
puedo gastarme la vida en lo que sea
menos en tener la preocupación estúpida
de no 'quedarme sola'.

No se debe confundir seriedad con sensatez,


 JAMÁS!

Me preguntó que haríamos si me llegaba a enamorar de él...


Solo pude reír.

Lo mio hace rato que dejó de ser físico.

Obstinarme en buscar el sentido del sinsentido es caer en la estupidez pura,
y tiempo ya que me pretendo lo mínimamente inteligente,
el punto es que no tengo punto,
tampoco tengo razones,
ni tengo poesía,
ni teatro,
ni cine de trasnoche,
me estoy quedando en la anécdota,
y he perdido completamente la trascendencia,
tristísimo,
t r i s t í s i m o.

Adjetivízarme la vida,
no me importa en que manera,
solo adjetivízarme la existencia.

Todo depende de las perspectivas (I know, nada nuevo, pero siempre vale la pena recordarlo).

La sensatez, el intento al menos, trae beneficios incomparables a mi vida.

siempre ser sensatos.


No tengo conclusiones, es demasiado pronto y demasiado absurdo, no pretendo tenerlas, me basta la experiencia.
No armaré discursos, quién tiene que saber, sabe, y quien deba saber, sabrá.
Solo quiero escribir que estoy tranquila, hiperactivamente tranquila.

Racionalizo demasiado,
demasiadas abstracciones,
no necesito que alguien venga a desarmarme los conceptos,
aunque de todas formas, sería hermoso
que algún día logren hacerlo.

A ti te sale más simple amar a esa.

Esa que tiene la risa fácil,
esa que no teme jugar a ser vieja,
esa que no te complica las ideas.

La amas a ella que te da las razones,
                            pero jamás la vida.
La amas porque con ella haces y deshaces,
                                  pero jamás te deshila.
La amas a ella que te regala canciones de otros,
                                            pero jamás poesía.


La amas...

Y te sale más cómodo amarla...
ya que es toda coherencia,
toda caricias,
toda finitud,
toda estabilidad.

Y ella aprendió cómo hablarte,
cómo abarcarte,
como mirarte,
                       con esos ojos de sueño, siempre de sueño, siempre en sueño,
y por eso te es tan sencillo amarla;
siempre fue más sencillo amara a esa,
a cualquiera, fuera quién fuese, pero como esa,
que se le pasa la vida queriendo ser feliz,
existiendo,
               generando existencia,
                                               jamás, jamás experiencia.

Es incomparablemente sencillo amarla a ella,
y lentamente,
mucho más sencillo,
volverte como ella.

La amas a ella,
y no podrías amar a otra más que a ella,
nunca pudiste amar a ninguna otra que no fuese como esa.

Todo lo bueno que alguna vez escribí parece a veces una completa pérdida de tiempo. Puedo ver esas hojas, sentirla,sentir el momento exacto, la mirada precisa, el deseo profundo y la intranquilidad vital,mirarnos y pensar que todo eso debe ser basura.

Lo mejor que escribí es pura intrascendencia.
Lo mejor que escribí ni siquiera desaparece.
Lo mejor que escribí debe estar, con suerte, perdido en un cajón.
Mis mejores rimas probablemente nunca hayan salido del país.

Mis mejores versos fueron siempre míos, su música se repitió innumerablemente solo en mi cabeza, sus imperfecciones jamás fueron hermosas lejos de mis manos, sus semánticas fueron comprensibles durante el breve instante que reposaron en mi lengua.

Tristemente, mis mejores versos fueron siempre, inevitable y obviamente, míos.