Necesito, imperativamente, de lo
          sublime
y eso ya es un axioma en mi vida.
Ser esencialmente sublime,
tangencialmente sublime,
extracorpóreamente sublime,
subatómicamente sublime.

Quiero elevarme, expandirme, reformarme
y volverme elemento de alguna dimensión superior,
                                                 moverme
                     en
             mi
                                       espacio
     vectorial
                          de
            cualquier
                             manera,
ser incomprensible, inabarcable, sin razón ni
                                                                             proyección.


Tengo los pies tan anclados en la tierra,
cosidos con hilo de diamante.
Ya ni siquiera recuerdo la última vez
que me volví tan terrenal,
apesta,
es sucio,
doloroso,
asqueroso,
tener los pies enlodados
y las manos ásperas de tanto
rascar el suelo,
podría ser al menos ocre.

Evaporarme y condensarme
             E
            M
           R
          A
         R
        O
       P
      A
     V
    E
Y
    C
     O
      N
       D
        E
         N
          S
           A
            R
             M
              E
cíclicamente,
mutar y transmutar infinitamente,
precipitarme,
fraccionar la luz en mil colores,
robarme las tonalidades
y ser azul,
roja,
amarilla,
violeta,
verde,
magenta,
para luego ascender en la transparencia absoluta,
rozarte la mejilla y que no notes más
que una cálida brisa húmeda
que te recuerde algo
que tuviste hace tiempo atrás.


Romper mi lírica en pedazos,
comerme mi literatura,
tatuarme con agujas de madera
sobre todo el cuerpo
cada verso,
desglosarme concienzudamente,
explorar hasta por debajo de la uñas,
y marcar en mi piel cada verso
que me brote,
cada rima que vomite.
Marcar mi cuerpo eternamente,
al rojo vivo,
rastrillarlo de vivencias,
de todo tipo de vivencias,
para luego mirar atrás y descubrir
que no existe nada,
mirar atrás y ver vacío,
mirar atrás y carecer de pasado pasivo.
Quiero que mi cuerpo esté tatuado
con mi lírica en lengua muerta,
que quede tan sensible
y tan enclenque
que un simple abrazo me queme.

Quiero descubrir que aún me impresiono,
que puedo entregarlo todo,
sentir escalofríos,
pudor cuando me tocan,
tener lugares secretos,
estremecerme con un beso,
llorar cuando me besan,
necesitar que me besen,
que se me detenga el mundo cuando
me bese,
sentir
que puedo entregarlo Todo,
que Puedo entregarlo todo,
que quiero entregarlo todo,
que no tengo miedo de entregarme toda.

Ser frágil,
convertirme frágil,
reencontrarme frágil,
necesito sentir que vuelvo a ser
Frágil
         Sublime
y
                     Volátil.
                      .

Si viene a buscar las migajas, que le dejé cuando aún le quería,
ahora que no tiene ni faro, ni ancla, ni muelle ni alitas salvavidas,
tendré que decirle explícitamente el asco que me provoca
y como nunca, nunca, nunca, nunca más voy a querer jugar a la casita con él.
Si llegase a tener el descaro de venir a escupirme zalamerías,
tendré que repetirme por decimosexta  vez en el año
que siempre me han gustado a morir los peores.

Y yo no entiendo ese puto afán del mundo
de quedarse con la boca abierta, estático, comiendo moscas,
cuando uno dice "ándate a la chucha".


Necesito mi nube,
lástima que también la haya perdido de puro huevona.

Él insiste en hablar de Nosotros,
cuando solo quedan rastros ventrílocuos,
abúlicos,
de un Tu y un Yo.

Si está con Ella,
entonces que se asuma como Ellos.

Reitera el Nosotros en cada conversación,
y yo me extraño
de que eso antes fuese espadas
y hoy solo alfileres,
ya mañana será gelatina.

Sé que un día despertaré y no querré lamerte más las heridas.
Ya sabes que soy gata, huraña y malagradecida.
Déjate de boludeces, que yo no necesito ningún Roldán.

Yo no quiero ni ofrezco claveles.
¿Por qué me pides esas flores tan feas
si yo quiero darte violetas?

Si te ofrezco poesía,
literatura fresca y casi virgen,
no tiene sentido que me exijas filosofía.,
Yo llegue a tu vida para regalarte versos,
prosas, alegorías y digresiones,
no para caer en juegos de dialéctica, lógica y hermenéutica.
Si para ti no son suficientes mis micro-cuentos,
no me queda más que tomarlos, quemarlos
e irme lejos, trovando hasta que aparezca un mecenas
que esté dispuesto a desmembrarlos y analizarlos,
cual formalista ruso,
mientras le beso la clavícula y muerdo su voluntad.


Un día no no voy a querer lamer tus heridas, sino las de otro(s),
y a vos te va a dar una pica,
como si te metieran ají en el poto.

Epílogo.

Me aburrí de los puntos suspensivos.
Quiero puntos seguido o puntos finales,
lo demás al carajo.


Nota al pie: Tengo una nostalgia epistemológica que adolece de peste cristal suspensiva.

Morfo-sintaxis III

Si tuviésemos que hacer un perfil del lapsus sexual calmo-caótico, entonces nuestra libreta de apuntes diría:

*
Grado 1: uso aislado.
Grado 2: generalización incipiente.
Grado 3: generalizado.
*

- Fenómeno de "tequeísmo" coloquializado y banalizado (grado 3)
- Mañanas dolorosas (grado 1)
- Hipérbaton de roles (grado 2)
- Sobrevaloración de los fonemas (grado 3)
- Alegorización cartesiana (grado 2)
- Monólogos prolongados (grado 2)
- Noches convexas (grado 1)
- Onomatopeyas bestiales (grado 2)
- Prosopopeyas (grado 3)
- Catedralización de los sintagmas (grado 2)
- Belicosidades anáforas (grado 3)
- "brutalesaismo" (grado 3)
- "inconformismo" (grado 3)
- "osculismo" (grado 3)




Si decidimos tomar nuestras notas, y ensamblar un perfil lingüístico, como antes no se hizo igual, entonces nos caería la teja de que somos

UN PERFECTO OXIMORÓN.


Lástima que ya no sirva de nada, es lengua muerta.

Morfo-sintaxis II

Yo soy bruta, pendeja, malcriada et aliae palabrazas que se te ocurran...

Pero tu eres irremediablemente intransitivo,
y eso, aunque pretendas ir de lógico por la vida,
con tus elementos climáticos, teatrales, marítimos y musicales,
no se te quita ni con 500 cachas en una semana.

Eres irremediablemente intransitivo,
y lamentablemente yo no puedo transmutar a nadie a la fuerza,
no tengo el remedio pa' los males de fondo;
y así mismo, tu tampoco pa' los mios,
lamentablemente, a la fuerza, yo no me convierto en objeto directo.

Y yo, por mi parte, soy melancólicamente transitiva,
y la fuerza de rechazo es tremenda
cuando las teorías se me juntan en las esquinas.

Morfo-sintaxis I

Eres Sintácticamente perfecto.

La manera en que mueves tu cuerpo,
como articulas la boca en cada orgasmo.
La agilidad y destreza de tus dedos,
cuando se enredan en fémures ajenos,
es suprema.

Eres Sintácticamente prefecto
porque tu mirada y tus palabras,
tus suspiros y tus gruñidos,
están en perfecto canon.
Porque eres de huesos pequeños,
pero marcados y relevados,
de manos grandes,
pero firmes,
de hablar pausado,
pero tajante;
porque eres de lírica,
estás hecho de metáforas,
te expandes como sinécdoque,
abarcas como hipérbole;
porque eres puro drama,
te proyectas sobre la cuarta muralla,
te manifiestas como soliloquio,
te estructuras como guión;
porque eres solo narrativa,
te presentas con 20 prólogos,
te exteriorizas como prosa rebuscada,
te contaminas de contexto.

Eres Sintácticamente perfecto...

pero Semánticamente un desastre

del octavo círculo del infierno.

Te detesto,

todo lo que pude llegar a quererte no vale nada,

todo lo que te escribí se vuelve deleble, se hizo deleble,

todo lo que te dije transmuta caduco,

todo el camino que tracé en tu cuerpo se pierde,

todo recuerdo que dejaste en mi mente se bestializa,

toda canción que oímos se vuelve átona,

toda frase que te dí es lengua muerta,

toda cosa que probamos la regurgito.

Te detesto,

cada noche que te dí la rebobino,

grabaré algo sobre ellas,

cada beso que te dí lo sulfuro,

cada abrazo que te dí lo atomizo,

cada mirada cómplice, romántica, comprensiva,

cada una de ella la nebulizo,

cada frase mentirosa la subestimo.

Te detesto,

como a cada mal intento,

te detesto;

como a cien noches sin sueño,

te detesto;

como cuando se tiene el orgullo herido,

te detesto.