A ti te sale más simple amar a esa.

Esa que tiene la risa fácil,
esa que no teme jugar a ser vieja,
esa que no te complica las ideas.

La amas a ella que te da las razones,
                            pero jamás la vida.
La amas porque con ella haces y deshaces,
                                  pero jamás te deshila.
La amas a ella que te regala canciones de otros,
                                            pero jamás poesía.


La amas...

Y te sale más cómodo amarla...
ya que es toda coherencia,
toda caricias,
toda finitud,
toda estabilidad.

Y ella aprendió cómo hablarte,
cómo abarcarte,
como mirarte,
                       con esos ojos de sueño, siempre de sueño, siempre en sueño,
y por eso te es tan sencillo amarla;
siempre fue más sencillo amara a esa,
a cualquiera, fuera quién fuese, pero como esa,
que se le pasa la vida queriendo ser feliz,
existiendo,
               generando existencia,
                                               jamás, jamás experiencia.

Es incomparablemente sencillo amarla a ella,
y lentamente,
mucho más sencillo,
volverte como ella.

La amas a ella,
y no podrías amar a otra más que a ella,
nunca pudiste amar a ninguna otra que no fuese como esa.

Todo lo bueno que alguna vez escribí parece a veces una completa pérdida de tiempo. Puedo ver esas hojas, sentirla,sentir el momento exacto, la mirada precisa, el deseo profundo y la intranquilidad vital,mirarnos y pensar que todo eso debe ser basura.

Lo mejor que escribí es pura intrascendencia.
Lo mejor que escribí ni siquiera desaparece.
Lo mejor que escribí debe estar, con suerte, perdido en un cajón.
Mis mejores rimas probablemente nunca hayan salido del país.

Mis mejores versos fueron siempre míos, su música se repitió innumerablemente solo en mi cabeza, sus imperfecciones jamás fueron hermosas lejos de mis manos, sus semánticas fueron comprensibles durante el breve instante que reposaron en mi lengua.

Tristemente, mis mejores versos fueron siempre, inevitable y obviamente, míos.