Necesito, imperativamente, de lo
          sublime
y eso ya es un axioma en mi vida.
Ser esencialmente sublime,
tangencialmente sublime,
extracorpóreamente sublime,
subatómicamente sublime.

Quiero elevarme, expandirme, reformarme
y volverme elemento de alguna dimensión superior,
                                                 moverme
                     en
             mi
                                       espacio
     vectorial
                          de
            cualquier
                             manera,
ser incomprensible, inabarcable, sin razón ni
                                                                             proyección.


Tengo los pies tan anclados en la tierra,
cosidos con hilo de diamante.
Ya ni siquiera recuerdo la última vez
que me volví tan terrenal,
apesta,
es sucio,
doloroso,
asqueroso,
tener los pies enlodados
y las manos ásperas de tanto
rascar el suelo,
podría ser al menos ocre.

Evaporarme y condensarme
             E
            M
           R
          A
         R
        O
       P
      A
     V
    E
Y
    C
     O
      N
       D
        E
         N
          S
           A
            R
             M
              E
cíclicamente,
mutar y transmutar infinitamente,
precipitarme,
fraccionar la luz en mil colores,
robarme las tonalidades
y ser azul,
roja,
amarilla,
violeta,
verde,
magenta,
para luego ascender en la transparencia absoluta,
rozarte la mejilla y que no notes más
que una cálida brisa húmeda
que te recuerde algo
que tuviste hace tiempo atrás.


Romper mi lírica en pedazos,
comerme mi literatura,
tatuarme con agujas de madera
sobre todo el cuerpo
cada verso,
desglosarme concienzudamente,
explorar hasta por debajo de la uñas,
y marcar en mi piel cada verso
que me brote,
cada rima que vomite.
Marcar mi cuerpo eternamente,
al rojo vivo,
rastrillarlo de vivencias,
de todo tipo de vivencias,
para luego mirar atrás y descubrir
que no existe nada,
mirar atrás y ver vacío,
mirar atrás y carecer de pasado pasivo.
Quiero que mi cuerpo esté tatuado
con mi lírica en lengua muerta,
que quede tan sensible
y tan enclenque
que un simple abrazo me queme.

Quiero descubrir que aún me impresiono,
que puedo entregarlo todo,
sentir escalofríos,
pudor cuando me tocan,
tener lugares secretos,
estremecerme con un beso,
llorar cuando me besan,
necesitar que me besen,
que se me detenga el mundo cuando
me bese,
sentir
que puedo entregarlo Todo,
que Puedo entregarlo todo,
que quiero entregarlo todo,
que no tengo miedo de entregarme toda.

Ser frágil,
convertirme frágil,
reencontrarme frágil,
necesito sentir que vuelvo a ser
Frágil
         Sublime
y
                     Volátil.
                      .

Si viene a buscar las migajas, que le dejé cuando aún le quería,
ahora que no tiene ni faro, ni ancla, ni muelle ni alitas salvavidas,
tendré que decirle explícitamente el asco que me provoca
y como nunca, nunca, nunca, nunca más voy a querer jugar a la casita con él.
Si llegase a tener el descaro de venir a escupirme zalamerías,
tendré que repetirme por decimosexta  vez en el año
que siempre me han gustado a morir los peores.

Y yo no entiendo ese puto afán del mundo
de quedarse con la boca abierta, estático, comiendo moscas,
cuando uno dice "ándate a la chucha".


Necesito mi nube,
lástima que también la haya perdido de puro huevona.

Él insiste en hablar de Nosotros,
cuando solo quedan rastros ventrílocuos,
abúlicos,
de un Tu y un Yo.

Si está con Ella,
entonces que se asuma como Ellos.

Reitera el Nosotros en cada conversación,
y yo me extraño
de que eso antes fuese espadas
y hoy solo alfileres,
ya mañana será gelatina.

Sé que un día despertaré y no querré lamerte más las heridas.
Ya sabes que soy gata, huraña y malagradecida.
Déjate de boludeces, que yo no necesito ningún Roldán.

Yo no quiero ni ofrezco claveles.
¿Por qué me pides esas flores tan feas
si yo quiero darte violetas?

Si te ofrezco poesía,
literatura fresca y casi virgen,
no tiene sentido que me exijas filosofía.,
Yo llegue a tu vida para regalarte versos,
prosas, alegorías y digresiones,
no para caer en juegos de dialéctica, lógica y hermenéutica.
Si para ti no son suficientes mis micro-cuentos,
no me queda más que tomarlos, quemarlos
e irme lejos, trovando hasta que aparezca un mecenas
que esté dispuesto a desmembrarlos y analizarlos,
cual formalista ruso,
mientras le beso la clavícula y muerdo su voluntad.


Un día no no voy a querer lamer tus heridas, sino las de otro(s),
y a vos te va a dar una pica,
como si te metieran ají en el poto.