Que me diga que soy linda para yo decirle que ya lo sé,
que luego me diga que no quiere separarse de mí,
preguntarle por qué.

Decirle que lo amo y que él me diga gracias,
que lo busque y no lo encuentre,
que me extrañe y no me tenga,
que lo llame y no responda,
que me llame y lo ignore,
que me diga: y tú no me respondes,
¡y tú no me respondes!
¿por qué no me respondes?


Que me diga que se irá lejos, que mañana parte,
para decirle que no me interesa, que se vaya,
lejos lejos, sin mirar atrás,
sin despedirme.

Que esté lejos y yo ir a buscarle,
para encontrarlo con otra,
ver como le besa la boca a otra,
como la toca y le dice lo mismo que a mí,
le lame lo mismo que a mí;
gritarle desde la puerta y que me ignore,
llorar porque está sucio,
llorar que lo he perdido,
llorar porque es de otra,
llorarle en brazos de otro
y en los de nadie.


Volver hecha mierda,
sin querer besar a alguien,
morir en amargura,
perderme entre juegos sin fin,
seguir sin besar,
ser virgen de nuevo,
tener asco de él,
de todos,
y seguir virgen para él,
pero nunca más con él.

Entonces volverá y me buscará,
me dirá cuanto lo siente,
que me ama y yo responderé "gracias",
él preguntará "¿por qué me respondes?"
y gritará que no le responda,
¡que no le responda!
Y con el odio en las pupilas
le diré lo virgen que estoy de otro,
lo suya que soy,
de él y solo de él,
para él y por él.
Irme sin besarle y follar con el primero que se cruce,
volver a impregnarle con el olor de otro
que guarde en las axilas,
que me bese con rabia,
me folle con rabia,
que con rabia me quite todo rastro de otro
para que me diga al final que vuelvo a ser blanca,
como cuando él me conoció,
que me bese la frente y se vaya,
porque otra lo espera
allá lejos, donde se esconde de mi
porque sabe que cerca,
inevitablemente,
estaríamos juntos solo para ver que tan rápido
nos destruimos.

Me escribirá un mail donde me dirá
que me encanta el drama,
yo le responderé que se quede lejos,
me hará caso.


Sus pulsiones caóticas
y mi instinto maligno
solo se juntan para demostrarnos
que ineludiblemente
cada vez que uno vuelva
el otro lo aceptará y le dirá
que es un encanto,
se lo comerá con los ojos
y por un tiempo olvidaremos
la inviabilidad amorosa
de dos aniones.

¿Qué puedo escribirte cuando no me nace escribirte, ni decirte, ni gritarte o susurrarte algo? Es tan triste ver como perdiste mi énfasis lírico. Te quedaste en un esbozo, y yo con un diccionario RAE 2010 aún en papel celofán. Te quedaste en pulsión y yo que tenía tantos, tantos deseos de concretar.

Y qué te escribo si no eres más que una mala hojarasca, un pésimo intento, el peor partido...

Y cómo te escribo si lo que yo quiero es escribir algo bonito.

Quiero que alguien me haga querer escribirle en esperanto "Mi amas vin"

Necesito, imperativamente, de lo
          sublime
y eso ya es un axioma en mi vida.
Ser esencialmente sublime,
tangencialmente sublime,
extracorpóreamente sublime,
subatómicamente sublime.

Quiero elevarme, expandirme, reformarme
y volverme elemento de alguna dimensión superior,
                                                 moverme
                     en
             mi
                                       espacio
     vectorial
                          de
            cualquier
                             manera,
ser incomprensible, inabarcable, sin razón ni
                                                                             proyección.


Tengo los pies tan anclados en la tierra,
cosidos con hilo de diamante.
Ya ni siquiera recuerdo la última vez
que me volví tan terrenal,
apesta,
es sucio,
doloroso,
asqueroso,
tener los pies enlodados
y las manos ásperas de tanto
rascar el suelo,
podría ser al menos ocre.

Evaporarme y condensarme
             E
            M
           R
          A
         R
        O
       P
      A
     V
    E
Y
    C
     O
      N
       D
        E
         N
          S
           A
            R
             M
              E
cíclicamente,
mutar y transmutar infinitamente,
precipitarme,
fraccionar la luz en mil colores,
robarme las tonalidades
y ser azul,
roja,
amarilla,
violeta,
verde,
magenta,
para luego ascender en la transparencia absoluta,
rozarte la mejilla y que no notes más
que una cálida brisa húmeda
que te recuerde algo
que tuviste hace tiempo atrás.


Romper mi lírica en pedazos,
comerme mi literatura,
tatuarme con agujas de madera
sobre todo el cuerpo
cada verso,
desglosarme concienzudamente,
explorar hasta por debajo de la uñas,
y marcar en mi piel cada verso
que me brote,
cada rima que vomite.
Marcar mi cuerpo eternamente,
al rojo vivo,
rastrillarlo de vivencias,
de todo tipo de vivencias,
para luego mirar atrás y descubrir
que no existe nada,
mirar atrás y ver vacío,
mirar atrás y carecer de pasado pasivo.
Quiero que mi cuerpo esté tatuado
con mi lírica en lengua muerta,
que quede tan sensible
y tan enclenque
que un simple abrazo me queme.

Quiero descubrir que aún me impresiono,
que puedo entregarlo todo,
sentir escalofríos,
pudor cuando me tocan,
tener lugares secretos,
estremecerme con un beso,
llorar cuando me besan,
necesitar que me besen,
que se me detenga el mundo cuando
me bese,
sentir
que puedo entregarlo Todo,
que Puedo entregarlo todo,
que quiero entregarlo todo,
que no tengo miedo de entregarme toda.

Ser frágil,
convertirme frágil,
reencontrarme frágil,
necesito sentir que vuelvo a ser
Frágil
         Sublime
y
                     Volátil.
                      .

Si viene a buscar las migajas, que le dejé cuando aún le quería,
ahora que no tiene ni faro, ni ancla, ni muelle ni alitas salvavidas,
tendré que decirle explícitamente el asco que me provoca
y como nunca, nunca, nunca, nunca más voy a querer jugar a la casita con él.
Si llegase a tener el descaro de venir a escupirme zalamerías,
tendré que repetirme por decimosexta  vez en el año
que siempre me han gustado a morir los peores.

Y yo no entiendo ese puto afán del mundo
de quedarse con la boca abierta, estático, comiendo moscas,
cuando uno dice "ándate a la chucha".


Necesito mi nube,
lástima que también la haya perdido de puro huevona.

Él insiste en hablar de Nosotros,
cuando solo quedan rastros ventrílocuos,
abúlicos,
de un Tu y un Yo.

Si está con Ella,
entonces que se asuma como Ellos.

Reitera el Nosotros en cada conversación,
y yo me extraño
de que eso antes fuese espadas
y hoy solo alfileres,
ya mañana será gelatina.

Sé que un día despertaré y no querré lamerte más las heridas.
Ya sabes que soy gata, huraña y malagradecida.
Déjate de boludeces, que yo no necesito ningún Roldán.

Yo no quiero ni ofrezco claveles.
¿Por qué me pides esas flores tan feas
si yo quiero darte violetas?

Si te ofrezco poesía,
literatura fresca y casi virgen,
no tiene sentido que me exijas filosofía.,
Yo llegue a tu vida para regalarte versos,
prosas, alegorías y digresiones,
no para caer en juegos de dialéctica, lógica y hermenéutica.
Si para ti no son suficientes mis micro-cuentos,
no me queda más que tomarlos, quemarlos
e irme lejos, trovando hasta que aparezca un mecenas
que esté dispuesto a desmembrarlos y analizarlos,
cual formalista ruso,
mientras le beso la clavícula y muerdo su voluntad.


Un día no no voy a querer lamer tus heridas, sino las de otro(s),
y a vos te va a dar una pica,
como si te metieran ají en el poto.

Epílogo.

Me aburrí de los puntos suspensivos.
Quiero puntos seguido o puntos finales,
lo demás al carajo.


Nota al pie: Tengo una nostalgia epistemológica que adolece de peste cristal suspensiva.

Morfo-sintaxis III

Si tuviésemos que hacer un perfil del lapsus sexual calmo-caótico, entonces nuestra libreta de apuntes diría:

*
Grado 1: uso aislado.
Grado 2: generalización incipiente.
Grado 3: generalizado.
*

- Fenómeno de "tequeísmo" coloquializado y banalizado (grado 3)
- Mañanas dolorosas (grado 1)
- Hipérbaton de roles (grado 2)
- Sobrevaloración de los fonemas (grado 3)
- Alegorización cartesiana (grado 2)
- Monólogos prolongados (grado 2)
- Noches convexas (grado 1)
- Onomatopeyas bestiales (grado 2)
- Prosopopeyas (grado 3)
- Catedralización de los sintagmas (grado 2)
- Belicosidades anáforas (grado 3)
- "brutalesaismo" (grado 3)
- "inconformismo" (grado 3)
- "osculismo" (grado 3)




Si decidimos tomar nuestras notas, y ensamblar un perfil lingüístico, como antes no se hizo igual, entonces nos caería la teja de que somos

UN PERFECTO OXIMORÓN.


Lástima que ya no sirva de nada, es lengua muerta.

Morfo-sintaxis II

Yo soy bruta, pendeja, malcriada et aliae palabrazas que se te ocurran...

Pero tu eres irremediablemente intransitivo,
y eso, aunque pretendas ir de lógico por la vida,
con tus elementos climáticos, teatrales, marítimos y musicales,
no se te quita ni con 500 cachas en una semana.

Eres irremediablemente intransitivo,
y lamentablemente yo no puedo transmutar a nadie a la fuerza,
no tengo el remedio pa' los males de fondo;
y así mismo, tu tampoco pa' los mios,
lamentablemente, a la fuerza, yo no me convierto en objeto directo.

Y yo, por mi parte, soy melancólicamente transitiva,
y la fuerza de rechazo es tremenda
cuando las teorías se me juntan en las esquinas.

Morfo-sintaxis I

Eres Sintácticamente perfecto.

La manera en que mueves tu cuerpo,
como articulas la boca en cada orgasmo.
La agilidad y destreza de tus dedos,
cuando se enredan en fémures ajenos,
es suprema.

Eres Sintácticamente prefecto
porque tu mirada y tus palabras,
tus suspiros y tus gruñidos,
están en perfecto canon.
Porque eres de huesos pequeños,
pero marcados y relevados,
de manos grandes,
pero firmes,
de hablar pausado,
pero tajante;
porque eres de lírica,
estás hecho de metáforas,
te expandes como sinécdoque,
abarcas como hipérbole;
porque eres puro drama,
te proyectas sobre la cuarta muralla,
te manifiestas como soliloquio,
te estructuras como guión;
porque eres solo narrativa,
te presentas con 20 prólogos,
te exteriorizas como prosa rebuscada,
te contaminas de contexto.

Eres Sintácticamente perfecto...

pero Semánticamente un desastre

del octavo círculo del infierno.

Te detesto,

todo lo que pude llegar a quererte no vale nada,

todo lo que te escribí se vuelve deleble, se hizo deleble,

todo lo que te dije transmuta caduco,

todo el camino que tracé en tu cuerpo se pierde,

todo recuerdo que dejaste en mi mente se bestializa,

toda canción que oímos se vuelve átona,

toda frase que te dí es lengua muerta,

toda cosa que probamos la regurgito.

Te detesto,

cada noche que te dí la rebobino,

grabaré algo sobre ellas,

cada beso que te dí lo sulfuro,

cada abrazo que te dí lo atomizo,

cada mirada cómplice, romántica, comprensiva,

cada una de ella la nebulizo,

cada frase mentirosa la subestimo.

Te detesto,

como a cada mal intento,

te detesto;

como a cien noches sin sueño,

te detesto;

como cuando se tiene el orgullo herido,

te detesto.

Me evaporo

Me evapor

Me evapo

Me evap

Me eva

Me ev

Me e

Me?

No soy amiga de ningún huevón.
No soy amiga de nadie porque me mal parieron,
y a los demás también,
mal parido con mal parido no pueden ser amigos;
porque me obligaron a saltar a este mundo,
me escupieron aquí, ayer, en Santiago, en Latinoamerica.
Llegaron y me dejaron sola;
sola entre hijos del golpe que están igual de solos,
sola entre triunfantes del golpe que se quedaron solos,
sola entre víctimas que siguen igual de solas.
Nadie me pregunto si quería nacer en transición
No soy amiga de ningún huevón
porque yo quería nacer en París
y así estar sola entre siúticos con más historia,
entre cínicos multiculturales,
entre ruinas milenarias,
solos, todos solos, bubónicamente solos,
pero en Europa (viejo, que así las cosas cambian).
No soy amiga de ningún huevón
porque no se me da la gana,
porque todos me caen mal
y yo les caigo mal a todos.

No me vinculo.

(aquí es cuando tu haces como que me crees)

Extraño

Repite...
Aquello que dijiste una tarde
cuando los gorriones danzaban en círculos sobre los cráneos de los hombres,
insulsos hombrecillos que pululaban mientras tu decías...
Decías...
Con la boca cruzada y las palabras estrelladas,
con sílabas en estados catatónicos...
me decías...
Decías...
Mirando a mis ojos, como agente inquisidor
apuñalándome las ideas, violándome el sub-conciente
destripándome los principios, ahogándome la voluntad...
del alma decías.
Decías.
E ibas caminando
con tus pesados sueños y las cruces de ironías,
cargabas sobre la cabeza con tus milenarias preguntas
del alma repites...
Caigo
Juegas
Miento
No, no miento.
Ríes
Siento
Calma, calma!
Mientes?
Sientes?
Del alma
Repites
Del alma.

Recuerdas?
Una palabra, mirada, canción, pluma, cama, nube
una historia, cuando nos conocimos.
Nos conocimos?
Nos hemos visto?
Te digo...
ahora lo dudo ¿qué quieres que te diga?
¿Quién eres
Extraño?
Trato de rebatirte los suspiros, pero pierdo...
pierdo sesos, pierdo aire, pierdo risas,
pierdo alma, pierdo ira, pierdo alma
pierdo vida...
Extraño
¿Quién eres
Extraño?
Fernando, Martín, Ernesto, Juan Pablo, Meursault, Montag.
¿Qué eres
Extraño?
Eres espuma, cardo, viento, cenizas, luz,
pecado, rocas, radio, perro...
Te digo...
A veces, solo a veces, eres un pequeño tirano...
Que bastardo que eres!
Te gritaría desde una esquina oscura
solitaria, abstracta, dura, fría, intangible.
Me repites...
Pero al alero del silencio, en una fría noche de enero
justo en la cima de mi oído, junto a la punta de un latido,
con tu mano bajo mis costillas, sofocándome los pulmones.
Me repites?
Mientras beso cada uno de tus miedos y te-susurro
canciones de cuna para licántropos
y poemas para dromedarios
acariciando los insultos que masticas esperando
que se te cruce un inocente momento para humillarlo
Me escuchas?
No importa...
prefiero hundirme en el deleite de tu indiferente calidez
o ver como desenvainas tus excusas...
Extraño.

te excusa

Me olvidarás

Porque otro barro ensuciará tus pies,
pero eso no es excusa.
Porque otras ráfagas enredarán tu pelo,
pero esto no te disculpa.
Porque otro sol te enceguecerá al mirar otro cielo,
pero eso no te excusa.

Me olvidarás.


No solo dejarás de recordarme cuando bebas café,
cuando los azulejos de una pared no concuerden,
cuando vidas pasadas te atormenten,
cuando Rimbaud sea prostituido en alguna pared de Buenos Aires.
No, dejarás de recordar,
a mí y a todo lo que me rodea, lo que nos rodeó.

Tus manos construirán nuevo torreones,
y pensarás que eso te justifica.
Tu cabeza explotará con mil nuevas drogas,
y creerás que eso te disculpa.
Tu sonrisa se desviará hacia un lado,
y soñarás que eso es un pretexto.
Pero no, nada evita ni excusa tu olvido.

Quizá mantengas en tu mente "mi rostro",
talvez tu nariz siga identificando "mi olor",
probablemente tu cuerpo aún sienta el peso de "mi cuerpo";
pero no, no seré yo,
podría ser cualquier otra con la que me confundas
porque ya me habrás olvidado.

Te revolcarás en las sábanas de mil prostitutas,
pero no me recordarás y eso te excusa.
Oirás tangos y cambiarás de emisora,
pero me olvidarás y eso te disculpa.
Mirarás las nubes y no verás formas,
pero ya no seré nada para ti y eso te absuelve.

Y entonces, cuando ya ni siquiera sea
una vaga nostalgia en tu común malestar,
tomarás la mano de otras y las besarás,
susurrarás sonetos en sus oídos para hacerlas sonrojar,
arrancarás en arrebatos sus blusas y las volverás a besar,
y no sentirás remordimientos,
porque tus promesas no valdrán en tu mundo
ya que no me recordarás.

Tu no me recordarás y yo seguiré aquí.
Pero olvídame sin culpas,
olvídame con ganas.
Prometo volver a atormentarte cuando la soledad invada tu vida,
invadiré tu mente y me camuflaré entre tus huesos
y ahí estaré,
cuando tu cuerpo se mantenga en pie no más que por milagro,
cuando tus ojos no puedan ver,
cuando la música no exista en tu vida,
me recordarás
y también las mil excusas de porque me quisiste olvidar.

Por el momento solo vete y no te disculpes por olvidar.